Quizá no es demasiado tarde para admitir que creo en más cosas de lo que alguna vez he reconocido en voz alta. Que a veces parece que vivo buscando señales de que las cosas son esenciales, especiales y las indicadas para mí.
Durante años me he aferrado al ominoso pragmatismo del cientificismo. Pretendido y artificial. Repetía como un dogma que la suerte solamente es el nombre que le damos al azar según si nos beneficia o perjudica; y la parte de mí que creció leyendo fantasía, realismo mágico y ficción moría un poco con cada palabra..., Pero sigue aquí, pese a todo. Con sus rezos puntuales y desesperados. Buscando señales, y oyéndolas cuando son demasiado evidentes. Siguiendo las pistas, riéndose ante las casualidades, asombrada de las coincidencias que pueblan este pequeño mundo.
Hoy, la sangre burbujea de forma extraña en el cuerpo y el oxígeno parece ir del revés. Siente la magia en el aire y en la piel. Hoy, La Señal parece llenar las paredes con su optimismo inocente y las corazonadas se desbordan por la ventana, imposibles de contener.
Hoy algo habla de futuro y de hogar.
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