Otro día

 Pasar página.

¿Pasar página? el verdadero quién pudiera.

Cuestionándose si le quiero, y yo tragando, atragantando. Me recuerdo que es una pregunta legítima, que, como siempre, parece que las cosas no me importan. Que me pasan rozando, que soy fría. Que no me involucro. Como él mismo decía, yo solo soy buena "en el fondo", superficial e impenetrable. Mala. Soy mala. Cruel, fría, poco empática. Mala.

Si supiera..., A veces me pregunto si me conoce de verdad, si alguien lo hace. A veces no tengo claro si algún día aparecerá alguien dispuesto a mirar más allá de mis caparazones y mis corazas; o lo que sea que impide que la gente vea lo mucho que me duelen e importan las cosas.

¿De qué me sirve regodearme? estoy citándole sin querer, lo sé. Pero, ¿qué ayuda existe en admitir que me pica la piel sin su calor, que me duelen las manos por no acariciarle, que veo su rostro en sueños y anhelo poder decir su nombre y sonreír contra sus labios? ¿qué placer puede existir en reflejar que me voy a dormir llorando y me despierto sin ganas?

No, no puedo. Diego me riñe a menudo por eso, pero yo cierro los ojos, hago una bolita con mis emociones y me lo trago todo, imaginando que pasa por mi garganta a trompicones, comiéndome las ganas de llorar. No quiero hablar de eso, le digo. Otro día.

Otro día que nunca llega.